às vezes, mas só às vezes, também é bom olhar para os outros. o espelho pode nos mostrar mais, e nos indicar mais caminhos, do que quando olhamos para nós mesmos.

quem diz adeus não pode sofrer. se soubesse que iria sofrer, não deveria adeus dizer.

o amor não tem medidas, grades ou prisões.

quando somos soldados da morte, não há como a Pátria não se banhar num mar de sangue...

... a poesia que toca a alma é um pedaço do céu que invade nosso interior e nos faz donos de um universo...

quando temos conhecimento da profundidade que nossas raízes estão cravadas, sabemos bem até onde podemos esticar os nossos galhos.

quem precisa, sabe bem da sua necessidade e não aceita nada mais nem nada menos do que a sua precisão.

o poeta morre nas palavras, mas - daqui a pouco -, revive na poesia que se perpetuou...

"ainda tem céu" - e é por isso que a flor de ontem, morre hoje como semente do amanhã.

o sentimento caminha manso como uma brisa de vento em cada linha da poesia.

o desejo de um coração, acorda sonhos e saudades e faz lindas e doces cartas de amor.

a plenitude do amor está no sentir e não nas palavras que descrevem esse sentir.

um fim sempre busca um recomeço.

um dia jogamos... no outro... somos jogados...

é só disso que precisamos. do essencial.

a pérola se forma e se oculta no sofrimento de uma concha grotesca e escura.

o poeta que fala das coisas da vida, precisa falar também da dor sofrida. seria ilusão pensar que uma existe sem a outra.

enquanto houver amor neste mundo, enquanto existirem os sonhos, enquanto houver um fiozinho só, mesmo tênue de esperança... deixe cair a semente ao solo, acalente-a com a ternura dos anjos, zele pelo coração que ama, sendo guardião armado de flechas e lanças à sua porta, sendo guerreiro na luta com os moinhos... porque um dia - eu acredito - todos que sofrem por amor, serão apaziguados... nem que seja na eternidade - isso eu posso, nisso acreditar -.

acho que essa é a idade mais linda. quando a soma dos anos vividos tem como resultado a maturidade e dignidade de vida.

e daí? a gente escreve o que quer e o leitor entende o que bem quiser não é mesmo? que eu sei, é assim...

acho que para isso também são os poetas. para falar o que os outros não conseguem dizer.

a beleza da flor está no coração e nos olhos que se deixam por ela surpreender.

precisamos dos sonhos para vivermos. eles elevam nossos olhos para o alto e assim conseguimos ver o horizonte.

um poeta não morre nunca. as palavras o fazem viver. as palavras são a sua riqueza e não desaparecem assim da noite pro dia. estão lá, como pérolas dentro da concha, esperando a hora de desabrochar. tenho visto os poetas, um após o outro, deixarem de escrever. e me preocupo com o futuro da poesia. desse jeito vai chegar tempo em que pessoa nenhuma vai saber o que é isso, porque os que podem fazer poesia desejam só colocar um fim em seu saber, mesmo sabendo que podem desse fim, fazer a poesia renascer.

nada é definitivo em nossa vida. nem mesmo a vida. ela também um dia acaba. só a eternidade é definitiva. e as palavras que deixamos escritas num livro do tempo.

que seja sempre assim: nunca se deixe dominar pela imparcialidade, pelo medo das correntezas, pelo prazer momentâneo, pelo pensar a poesia sem sentir, pelo entusiasmo do cotidiano que leva ao desespero pela perfeição. deixe falar o coração. deixe gritar a alma. deixe sonhar o amor. porque é o amor que move o sol e as outras estrelas. é o amor que faz falar. é o amor que cala. é o amor que faz a poesia e a vida. então... não deixe o amor calar e morrer.

e quem não sente medo? me fala? quem?

sem história... não somos nada, nem ninguém e nem mesmo alguma coisa. sem a história o hoje não tem razão de ser. por isso quem sabe... tem o dever de a contar para que o ontem jamais seja esquecido, o hoje tenha razão de existir e ser compreendido, e o amanhã possa continuar em nossos sonhos.

o perfume das flores exala poesia.

a condenação por me ousar na poesia é... escrever.

o vazio é um fardo muito pesado para se carregar. se a poesia não vem. busque-a onde ela está. então teu fardo será mais leve.

não há como fugir de si mesmo. podemos fugir do mundo, das pessoas, de tudo. mas da gente mesmo??? impossível.

quando conseguimos erguer os olhos, conseguimos ver o horizonte que se descortina a nossa frente.

como um sonho... tudo é, tudo como uma semente que foi um dia plantada e cresceu, cresceu demais... folhas, flores, frutos, tudo misturado, tudo ao mesmo tempo... expande-se a intensidade dos sentimentos e pululam palavras a formar a encantadora poesia.

o sol sempre nasce mais uma vez...

é bom quando temos alguém que nos impulsiona para a vida e não para a morte. acho que essa é a tarefa de cada um de nós. também dos poetas. são eles que devem chorar a dor dos outros, o sofrimento dos outros, a tristeza dos outros. para que os outros possam continuar a viver e a sorrir... se penso... penso assim...