E passa um corte profundo e dolorido a arder dentro do peito. Por não conseguir entender o tempo das coisas, as datas, as marcas do calendário que os olhos nunca quiseram ver. Que tempo é esse que faz voltar ao passado e me sentir mais lá do que aqui? Que tempo é esse que me joga de um lado ao outro de suas histórias como se eu fizesse parte delas, como se eu fosse elas? Nem meu nome trazem em dedicatória. Todas tem data registrada. Personagens nomeados, que não eu. Procuro perguntas que nem sei fazer. E mesmo que soubesse, por que faria? Alguém vai responder?