Na imagem riscada de tempo espio o mundo, a mãe e as suas crianças. Uma mãe, uma verdadeira mãe. Matrona de um tempo que já foi. Quantas histórias na mão a balançar o berço na hora de dormir? Quantas canções de ninar? O olhar sereno, um pouco triste, se reflete no meu. O meio sorriso esconde tempos de luta e labor. Parece não se dar conta das festas que se seguem a si mesma. Nem das mensagens nas mãos de alegria. Garrafas e margaridas decoram a mesa de confraternização e as lâmpadas iluminam os cabelos da hora. Na rua entre as casas de época, me quedo aos olhares dos belos jovens e suas bicicletas...E pela primeira vez percebo a montanha sem as névoas que a abraçam a cada manhã... Na imagem riscada de tempo, espio o mundo, a mãe e as suas crianças. E pela primeira vez percebo a montanha sem as névoas que a abraçam a cada manhã...