As mãos se calam no parapeito, espreitando a constelação do sol. Noite de olhares turvos, pensativos, semicerrando sonhos, chamuscando o gato no telhado, estrelas de flores e lua roçando a montanha. As janelas do peito viram alpendre de amanhãs. A poesia esculpida na alma cinzela sonhos... É nesta profundidade densa e complexa que a eternidade nasce em minha íris de floresta. E sangra o poema em meu peito...