O tempo passa lépido. Todo um mundo vai ficando distante... Os dedos se estendem para os caramanchões de sonhos na tentativa de colher algum que seja passível de realizar. Pétalas se dissolvem no ar... A flor percebe, tarde, que o mundo que lhe cabe só existe nas páginas - solitárias e envelhecidas pelo tempo - de um livro de sonhos...