Chove. A singularidade das gôtas de chuva lembram um poema que se doa qual bálsamo azul para amainar as feridas quentes da alma faminta de estrelas. Talvez as palavras sejam asas a acordar a poesia oculta. Não a que se escreve, mas a que se lê. Aquela que mexe com o espírito, deixa-o feliz, em plenitude e alegria de viver. Quem sabe essa seja a missão do passarinho que mora dentro do peito. Carregar em seu canto transbordos de sentimentos e emoções para tocar a alma de quem o ouve, e apagar qualquer penumbra de dor, tristeza e saudade, tanto das ausências como dos ausentes à mesa, mas não... ao seio do coração.