É como as fugas
no ruído gritado do tempo.
Assim é o vento.

Vento que vem, vento que vai.
Nasce aqui no Sul e corre
afoito lá pro Norte.
Leva na cauda um perfume,
uma doce esperança
de que um dia vai voltar,
carregando entre os braços
um maço de amor puro.

Desse – incomum -
que um dia bateu em minha vida,
entrou pela porta entreaberta
e encarapitou-se nas correntes
que fazem de dois elos, um.