- A dor que me cabe é indizível...
perfeição de sofrimento e tortura.

Vem, depois de um
agosto de silêncios
que se fez árvore de dois
milênios de perdura...

É dela que a escuridão nasce.
É dela que a  noite brota.
Essa... essa noite que brota
com a aragem do chão
e os meandros das gotas de orvalho
que descem pela face...

É assim que se constrói lagares
de poemas rasgados e sonhos insones...
Por isso, olhos de viajor cansado
e asas machucadas...

- Me calo das revoadas...
me aquieto em meu próprio peito,
exílio voluntário
e envelhecido das “viagens”.