Da dor posso falar.
Ela caminha em meu corpo
e tritura minha alma.

Sei o que é dor.
Rasga, dói, mastiga o espírito,
moendo-o até transformá-lo em pó.
Ou resma de pó.

E depois o vento sopra e leva o pó
a cair sobre os espinhos,
sobre as brasas do fogo
que queima sem dó
nem piedade quem invade
a vaga floresta.

E lá a dor é aquecida para ser
depurada, transformada em sangue
e mergulhar mais uma vez
para dentro de mim,
queimando, marcando
como se marca o gado no campo.

E viro dona de ninguém.
Nem de mim.

Marcada pelo fogo do
dono do tempo como sua,
para sempre sofrer,
a dor de não ter,
a dor da espera do tudo,
do nada que nunca tive...