Por que esse silêncio deitado sobre minhas sementes? Não entendem o gemido do seu chacoalhar? É um barulho que me fere a ponta dos dedos. Por isso as cicatrizes corridas e os grilhões de palavras no calabouço do peito. Meu cinzel emudeceu. Já não ouço seu som. Escavo a pedra, a rocha profunda e calada. Escavo e escavo. E dela som nenhum mais se ouve. Somente o silêncio grita forte e vivo. E o sangue desse grito salpica minhas asas. Abro as asas e quero ir longe no horizonte... Mas, carrego sementes mortas nos costados da alma... E os lábios recebem as lágrimas e as sementes mortas que minhas asas deixam rolar...