Trago mãos que tremem constrangidas ao servir, que não conhecem todos os símbolos, que não sabem de todas as nuances de um cruzar de si mesmas, que precisam de outras para ajudar em cada etapa do momento vivido, que tocam e cuidam com rusticidade o cristal... que nem sempre conseguem realizar com perfeição o que precisam, deixando rastros e manchas pelo caminho... Trago mãos que não sabem ser bonitas, delicadas e queridas, não sabem se portar como deveriam, que decepcionam e não conhecem a natureza de tudo, nem todas as preces, nem todos os movimentos... Mas sabem acolher, abraçar e amar e dizer o que pensam, o que são e, em lágrimas num poema, o que sentem, mesmo que não haja quem ouça... mesmo que isso, numa manhã de um dia em que o sol as aquece e ilumina, não importe mais...