Somos como as montanhas.

Procuramos no próxima o sol,

a luz e a cor que já habitam

até nossos píncaros de amor.

Caminhamos pela floresta fechada

em busca do que nem sabemos.

Simplesmente buscamos.

Nossa sinceridade faz a discrição

do que não queremos negar.

Esquecemos que percorremos

trilhas abertas ao sol e à meigas estrelas

e não vemos que em nosso cume

sua luz adormece teimosa

e com coração de criança

saída de uma senda que,

de mitológica não tem nada.

Visigodos de pedra guardam

a porta de entrada madeira

para que não entrem espíritos

magoados e forasteiros,

ávidos por comezinhos

e desgraças particulares.

Que voe o pássaro em busca

de albergue em seu coração,

que estenda seu arco e flecha,

de centauro nascido,

e crave lancetes em seu peito.

Lhe fira de amor e lhe diga

que não há ferro-velho

encalhado no centro mundo.

Há um lago e uma imagem

de força espelhada nele,

carregando em seus costados

o Sol e a Luz que faz

de dois lances de luzes

um só brilho de eternidade.