Se há cipós retorcidos

por necessidade de um ninho,

há líquens em tua face e floresta em teu tronco.

Também há a voz túrgida dos trigais

balouçando ao vento suas sementes,

desenhando letras entorpecidas e loucas

que voam imensidões para chegar ao teu sol.

Me pairo, náufraga de meus ideais,

a voz rouca, ofegante e silenciada à emoção,

depois de trocar asas e penas

entre os cipós e líquens da tua floresta.

Trago a letargia das horas e a paz do imo,

mãos de trigo e avental de sementes,

cimentado de nosso infinito...