São quietas as palavras que tenho para dizer.
Tingidas do sangue de um silêncio que colhi
de sementes que não plantei.
É um suave murmúrio o que se solta da alma.
Como as pétalas das sempre-vivas
que despencam da prateleira de minha escrivaninha.
Ou do girassol tecido e amalgamado de pensamentos
que já não sei mais se quero expressar.
Ele sorri, indiferente ao meu olhar pensativo e longínquo.