Não posso mais escrever nas linhas brancas
desse caderno de primeira página.
Conheço o início da história que já escrevi,
mas não sei se terá continuidade
ou se um dia saberei o seu final,
por isso, dela, não posso o livro da vida escrever.

Já nem sei mais se ainda dela faço parte.
Não me vejo mais nas linhas já escritas.
Não sou as mulheres de que o livro conta a história
Nem mesmo uma acácia eu sou.

Mas, talvez eu seja a onda
que contra as rochas do paredão já se espatifou
e teima em voltar ao mar para de novo contra elas se jogar.
Não quero mais escrever uma história sem fim.
Também não quero ser eu a ter de escrever outra vez o seu início.

Cansei! Prefiro esperar. Esperar o tempo passar...
assim, assim, como já se passaram 17 séculos,
17 milênios de vida que Só eu senti, Só eu vivi.

Continuo lá, sentada nas rochas a beira-mar,
olhando as águas e o sol entardecendo em minha vida.
Só, me abraço os joelhos, olhar longínquo e espero...
espero o tempo se ir, o tempo vir, o tempo passar...