Tantas porções de tempo, tantas...
Pedaços inteiros de vida
em tudo que já nos havia.
Amor, poesia... asas de um poema
que o vento voou em melodia
pra dentro do peito...
Teu/Meu...
Tantos versos arrancados,
reciclados para compor um minor,
de semibreve maior,
quase uma semínima...
Tantas porções de silêncios,
pausas, tantas...
Pedaços inteiros de vida...
É a poesia, triste, melancólica,
arrancada de um piano, em dor...

Ouvindo Piotr Ilitch Tschaikowsky : 6. Sinfonie (»Pathétique«)