Meu Poeta

A poesia nasce da espontaneidade da alma

e não há como prendê-la em grades e aramados.

Suas asas alcançam distâncias e alturas inimagináveis,

que os olhos da razão não conseguem conceber.

Por isso não há com transformar razão em ilusão

longe dos versos e linhas de uma poesia…

No voo augusto dos pássaros ela nasce célere

e segue seu destino no flanar das velas do vento.

Como uma carta de um tempo que ainda não se fez,

guardando memórias, medrando sentimentos…

Quando contemplo uma poesia - ao seu fim -

minha alma se curva em sinal de reverência

à poética inusitada, singela e bela - pura poesia

que nasce do espírito do poeta da antiguidade.

Enquanto aprendiz, me debruço em seus versos,

tecidos no baú da sua sabedoria e conhecimento.

É como se um mar de luz abrisse suas portas

para um mergulhar frenesi em ondas de águas azuis

e o repousar sereno nas folhas da primeira página,

de um livro da vida que me carrega em seu ventre.

É no vagar das palavras que traçamos caminhos

e encontramos a claridade para a consciência.

Porque o sonhar é o rascunho dos loucos…

Fúria, sossego e refúgio do silêncio da alma,

que poder falar, jamais tínhamos imaginado…

E o nada que somos nos é dado por inteiro,

quando não acreditamos ser alguém em algum lugar.

E, mesmo que fossemos algo em lugar nenhum…

seríamos mais do que só o risco de um pensamento…

Não é o barulho do árduo trabalho de lapidação,

que esconderá a pureza da pedra encontrada.

Só lhe dará mais beleza, forma, valor e perfeição…

Mas, a inspiração é a emoção do momento…

É quando a lágrima desce molhando o papel

e a poesia se escreve sobre um rumo incerto,

a alma se desenhando sem necessitar de mãos...

Porque a razão não precisa dos meus sentimentos…