Prosa e Poesia
Não há dedo de Deus
que transforme
em borboleta
essa lagarta
presa ao casulo
pelas mãos
que lhe cortaram as asas.
Em seu descaso,
seguem o caminho
como se nunca
a houvessem
visto, ou,
a alma tocado.
Os homens matam!
Matam sim!
E tripudiam gargalhos
sobre a dor causada!
