É com a alma rasgada
que teço uma filigrana de dor lírica,
esse rosário de silêncios
costurados com agulhas de ausências
e silêncios tão doloridos
que encharcam os olhos.

Falo da marca da solidão,
não como uma queixa,
nem como um lamento,
mas como mote para a voz não calar.

Talvez, talvez eu só saiba
costurar sóis sem rosto,
cerzir no tempo um verso
daqueles que ferem almejando fosse
daqueles que curam.

Minha poesia vem do osso
e por isso ele sangra
pelos olhos tristes...
assim, assim...
por meio de espinhos pontiagudos
ou só com toques leves
para respirar melhor
no papel (ou na alma)...