Me falta esse suspiro costurado em palavras -
imagem rara, híbrida, escultórica e têxtil
de meus pra dentro.
É que a lucidez da poesia é feita de absurdos,
da insanidade do pensar, da loucura
de ser corte e costura ao mesmo tempo.
Me falta o fio vermelho para costurar
minhas próprias páginas, a dor, a memória
e a esperança que ninguém compreende...
É que me falta esse suspiro costurado em palavras...

"Pois o belo nada mais é que o começo do terrível que ainda podemos suportar..." (Rilke, em Primeira Elegia de Duíno).