Trôpega de Mim

Ando trôpega de mim,

passante do tempo,

em linhas e cumes apressados,

engravetados de sonhos -

que no balcão da vida

jamais se encerram...

Componho poemas de escrivaninha

e me envelheço vestida de versos,

alma inata de palavras

e profundidades interiores...

É que me dói a necessidade

da mão de cinzel...

E nasce, voo incerto

de pergaminhos,

um poema necessário,

tonto, alienado, mas...

aternurado de meiguices

e sentimentos interiores...

Maria.