Assombro do Poeta

Agora sou fantasma,

que mora num campo morto,

cujo peso assombra a noite do Poeta.

Sufoco sua alma

com minha existência absurda.

Sou a ausência tão sentida,

a fumaça que sufoca e cala.

Minha existência se corrói

na pedra triste e escura.

Na mortalha erma da fria pedra

já sou passado.

E disso ainda não sei.

Agora sou fantasma,

que mora num campo morto,

cujo peso assombra a noite do Poeta.

E disso hoje eu soube...