Último Poente

A cada manhã se acende o morrer.

Um dia a mais, um a menos.

A matemática da vida

no Pêndulo de Foucault -

incansável, esgueira,

engole pedaços de vida

como se vida não houvesse...

Antes inocente,

hoje sei:

neste estar humano

aguardo o Último Poente -

sem margens para aportar,

sem encruzilhada para fugir .

sem asas para avoar!

Simples assim: Só, ir...