O Poeta faz-se folha ao vento,
num vagar silente - identitário.
Segue em voo - deslocamento.
No peito, dor. Nada imaginário.

Não, a dor não é metáfora...
É o fogo quente do Calvário.
Não há paz - só triste azáfama
No peito, a dor faz seu herbário.

A folha voa - foi arrancada
O Poeta escreve - foi deslocado
de um amor - a mulher amada...

Ela tem lugar em seu passado.
Mas no peito ainda tem morada.
E segue o Poeta - do caule desgarrado.

Inspirado em texto de ThiagoRodrigues