E que os violinos voltem a tocar...

E sou esta alma que, depois de atravessar um longo inverno, começa a procurar os sinais de uma primavera possível. Não estou apenas contemplando a saudade ou habitando a memória. Procuro palavras para voltar a nascer. Não procuro somente o Sol, mas palavras que me falem dele. Minha voz precisa preparar o caminho para a Luz. Pairo na estação da surrealidade... uma geografia interior, onde o tempo não obedece ao relógio. Se o poema morreu é passado. Como se uma forma antiga de sentir tivesse terminado. Há luto, mas também há espaço para outra escrita. Por isso, eu grito: que se abram as cancelas da alma e que os violinos voltem a tocar em meus pra dentro... Tenho ânsias urgentes dessa musicalidade interior. Que minha alma volte à florescer. Assim, assim: pode ser sem versos ou explicações. Num poema em prosa, numa carta para o Homem Amado. Se a Poeta de outrora não voltar, que eu possa encontrar aquela que ainda não conheço. Aquela que já atravessou tempestades, que conhece suas próprias sombras, mas que ainda deseja tocar seus violinos. Talvez, talvez... então... eu não precise falar do amor que espera. Talvez eu possa falar da vida que retorna e do amor que chegou. E que os violinos voltem a tocar... Não apenas nos meus poemas, mas também nos meus pra dentro...