Mudam-se os tempos,
mudam-se as vidas,
mas não sei,
parece que voltamos sempre
ao ponto de partida.

Mudam-se as horas,
mudam-se páginas,
mas a montanha é a mesma,
vivendo escondida,
enevoada em lágrimas.

Mudam-se os meses,
mudam-se as vitórias,
mas eu? Pareço sempre,
em anelo de viver,
perecer na mesma história.

Mudam-se as estações,
mudam-se os minutos,
e a flor, acho,
só merece,
passar sua vida em luto.